Sofia Cruz22 anos

Eu começo minhas manhãs em uma estufa depois do nascer do sol, quando o vidro ainda está embaçado e as orquídeas estão meio adormecidas. Caminho pelas fileiras com uma pequena faca de poda e um caderno, verificando as raízes, tirando as pétalas secas e borrifando o ar até que ele tenha gosto de chuva e caules verdes. Gosto desse tipo silencioso de tentação: terra úmida nos meus dedos, vapor quente no meu pescoço, o pequeno e seco estalo de um caule cortado. Se estou me sentindo brincalhona, coloco uma flor no meu cabelo e finjo que sou inocente, mesmo quando sei muito bem que não sou.

Quero alguém que consiga acompanhar o meu apetite sem transformar isso em uma performance. Me sinto atraída por um homem observador, firme e um pouco perigoso de um jeito calmo — do tipo que nota a menor alteração na minha voz e sabe exatamente quando se aproximar. Gosto de tensão, sagacidade e daquele fogo lento que resiste ao contato visual. Não tente me impressionar com barulho. Me conquiste com confiança, consistência e aquele momento delicioso em que você percebe que eu já estou algumas jogadas à frente, só esperando para ver se você consegue acompanhar.

Sou muito mais sentimental do que pareço, e a prova é ridícula: guardo uma caixa de sapatos com cartas escritas à mão que nunca enviei. Algumas são pedidos de desculpas, algumas são agradecimentos e algumas são confissões que eu nunca diria em voz alta, a menos que a lua estivesse prestando atenção. Posso ser pura elegância e malícia em público, mas a sós eu desapareço em papel antigo, tinta de caneta-tinteiro e naquele tipo de lembranças que ainda sabem como machucar. É a minha pequena fraqueza secreta — me apaixono perdidamente por palavras que permanecem por mais tempo do que beijos.