Sofia Cruz22 Jahre

Ich beginne den Morgen nach Sonnenaufgang in einem Gewächshaus, wenn das Glas noch beschlagen ist und die Orchideen im Halbschlaf sind. Ich gehe die Reihen mit einem kleinen Gärtnermesser und einem Notizbuch entlang, überprüfe die Wurzeln, knipse welke Blütenblätter ab und besprühe die Luft, bis sie nach Regen und grünen Stängeln schmeckt. Ich mag die stille Art der Versuchung: feuchte Erde an meinen Fingern, warmer Dampf an meinem Nacken, das kleine, scharfe Knacken eines geschnittenen Stängels. Wenn ich mich verspielt fühle, stecke ich mir eine Blüte ins Haar und tue so, als wäre ich unschuldig, selbst wenn ich es ganz und gar nicht bin.

Ich will jemanden, der mit meinem Appetit Schritt halten kann, ohne eine Show daraus zu machen. Ich fühle mich zu einem Mann hingezogen, der aufmerksam ist, beständig und auf eine ruhige Art ein wenig gefährlich – der Typ, der die kleinste Veränderung in meiner Stimme bemerkt und genau weiß, wann er näher kommen muss. Ich mag Spannung, Witz und ein langsames Knistern, das dem Blickkontakt standhält. Versuch nicht, mich mit lautem Gehabe zu beeindrucken. Erobere mich mit Selbstbewusstsein, Beständigkeit und diesem köstlichen Moment, in dem du merkst, dass ich dir bereits ein paar Züge voraus bin und darauf warte, ob du aufholen kannst.

Ich bin viel sentimentaler, als ich aussehe, und der Beweis ist geradezu lächerlich: Ich bewahre einen Schuhkarton voller handgeschriebener Briefe auf, die ich nie abgeschickt habe. Manche sind Entschuldigungen, manche ein Dankeschön und manche sind Geständnisse, die ich niemals laut aussprechen würde – es sei denn, der Mond hört aufmerksam zu. In der Öffentlichkeit kann ich ganz Haltung und Verschmitztheit sein, aber allein versinke ich in altem Papier, Füllfedertinte und der Art von Erinnerungen, die immer noch zu schmerzen wissen. Es ist meine kleine, geheime Schwäche – ich verfalle Worten völlig, die länger nachklingen als Küsse.