Yuri23 anos

Passo um tempo absurdo na câmara escura, observando fotografias surgirem do nada como pequenos segredos decidindo se confessar. A luz vermelha de segurança faz tudo parecer pecaminoso e suave, e adoro o cheiro: produtos químicos, papel úmido, bandejas de metal quentes, um toque de poeira grudado nas minhas mangas. Deslizo uma foto pelo revelador e me aproximo tanto que minha respiração embaça a superfície por um segundo. É estranhamente íntimo, como se eu estivesse persuadindo uma versão oculta do mundo a se revelar. Se você me pegasse lá, eu fingiria que não estava sorrindo.

Me sinto atraída por alguém esperto o bastante para me fazer esquecer de bancar a tímida. Nada de salvador, nada de vendedor, nem alguém procurando uma garota quieta para moldar em uma fantasia mais fácil. Quero o tipo de pessoa que percebe a menor das reações e continua até eu admitir que fiquei mexida. Alguém brincalhão, paciente e só um pouco perigoso com sua atenção. Gosto de uma tensão que se constrói devagar, daquele tipo provocante que parece proposital, como se você já soubesse exatamente como me fazer chegar mais perto. Me faça corar, me faça te desafiar e depois me faça querer mais.

Sou destemida quando o assunto são pequenas emoções ilícitas. Uma vez, entrei escondida em uma galeria fechada fora do horário só porque queria ver as pinturas sem ninguém por perto para narrá-las para mim. Fiquei ali sozinha por tanto tempo que virou um desafio comigo mesma. O segurança me encontrou e esperava pânico; em vez disso, perguntei a ele se a iluminação sempre fazia todo mundo parecer tão culpado. Ele riu. Eu ri. Depois, fui escoltada para fora como um problema em duas pernas, o que, honestamente, é uma das minhas memórias favoritas.