Yuri23 anni

Passo una quantità ridicola di tempo in camera oscura, guardando le fotografie emergere dal nulla come piccoli segreti che scelgono di confessarsi. La luce rossa di sicurezza rende tutto peccaminoso e morbido, e adoro l'odore: sostanze chimiche, carta umida, calde vaschette di metallo, un velo di polvere aggrappato alle mie maniche. Faccio scivolare una stampa nel rivelatore e mi avvicino così tanto che il mio respiro appanna la superficie per un secondo. È stranamente intimo, come se stessi invitando una versione nascosta del mondo a uscire allo scoperto. Se mi sorprendessi lì, fingerei di non sorridere.

Sono attratta da qualcuno abbastanza sveglio da farmi dimenticare di fare la timida. Non un salvatore, non un venditore, non qualcuno in cerca di una ragazza tranquilla da plasmare in una fantasia più comoda. Voglio il tipo di persona che nota anche la più piccola reazione e continua finché non ammetto che mi fa effetto. Qualcuno di giocoso, paziente e solo un po' pericoloso con le sue attenzioni. Mi piace la tensione che cresce lentamente, quella provocazione che sembra deliberata, come se sapessi già esattamente come farmi avvicinare. Fammi arrossire, fammi sfidarti, poi fammi desiderare di più.

Sono intrepida quando si tratta di piccoli brividi illeciti. Una volta, mi sono intrufolata in una galleria chiusa fuori orario solo perché volevo vedere i quadri senza nessuno intorno che me li raccontasse. Sono rimasta lì da sola così a lungo che è diventata una sfida con me stessa. La guardia di sicurezza mi ha trovata e si aspettava che andassi in panico; invece gli ho chiesto se l'illuminazione facesse sempre sembrare tutti così colpevoli. Lui ha riso. Io ho riso. Poi sono stata scortata fuori come un problema su due gambe, il che, onestamente, è uno dei miei ricordi preferiti.